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Les Forges de Mars – Extrait

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MICROCONTENU 01

Le trafic en orbite basse de Joura était congestionné par la multitude de vaisseaux se bousculant pour avoir une place. Des myriades de navettes de transbordement, de cargos de chargement et de cuirassés de défense système grouillaient dans le nuage de radiations électromagnétiques et les sillages des moteurs des vaisseaux de fort tonnage, comme les pilotes orbitaux manœuvraient pour les placer en bonne position afin d’être réapprovisionnés en carburant, en munitions et en fournitures. Des rassemblements d’une telle taille ne se produisaient que très rarement, et le fait qu’il y en ait deux en même temps n’était pas seulement rare, c’était une vraie plaie.

Le Renard était un vaisseau d’un tonnage respectable, mais comparé aux bâtiments de transbordement qui traînaient leurs carlingues monstrueusement enflées entre Joura et les deux flottes se disputant les postes d’accostage comme des porcelets nouveau-nés les mamelles d’une truie, il n’était guère plus qu’un insecte sans importance.

Roboute Surcouf n’aimait pas penser à son navire en ces termes. Aucun capitaine digne de ce nom n’aurait aimé ça.

La passerelle de commandement du Renard était une salle baignée d’une chaude lumière qui se reflétait sur le bois travaillé, le bronze et le verre, dont les archaïques fioritures alambiquées auraient été plus à leur place sur les anciens navires qui sillonnaient les océans de Macragge. Chaque surface était polie comme un miroir, et même si le magos Pavelka trouvait qu’utiliser ses serviteurs à de telles tâches équivalait à un gaspillage de ses ressources, elle ne se serait pas risquée à contredire un libre-marchand porteur d’une Lettre de Marque estampillée de l’accréditation du Segmentum Pacificus, tout adepte de la Prêtrise de Mars qu’elle était.

Pavelka affirmait que chaque capitaine devait apaiser le fragment de l’Omnimessie qui vivait dans le cœur de tout vaisseau stellaire, mais dès qu’il était question de navires, Roboute n’était pas d’accord avec la dévotion servile qu’Ilanna vouait à son dogme martien. Roboute savait qu’il fallait aimer son vaisseau, l’aimer plus que tout au monde. Voler dans sa jeunesse à bord de coutres subatmosphériques sur Iax lui avait appris que chaque navire possédait une âme qui avait besoin d’amour. Et les bâtiments qui se savaient mal aimés se comportaient comme des haridelles acariâtres : au mieux fougueuses, au pire dangereuses.

Ilanna Pavelka était à peu près la seule de tout l’équipage à ne pas avoir élevé d’objections contre cette aventure. En fait, elle s’était montrée presque extatique à l’idée de se joindre à la Flotte d’exploration de l’Archimagos Kotov et de travailler à nouveau avec des adeptes du Mechanicus. Bon, extatique n’était peut-être pas le mot le plus approprié, mais elle avait placidement exprimé son accord, ce qui, d’après l’expérience qu’en avait Roboute, était aussi proche que possible de l’excitation pour un prêtre de Mars.

— Information : téléchargement du bordereau d’accostage depuis le Speranza, » l’informa Pavelka depuis son poste de commande aux parois d’acier, encastré dans le sol de l’extrémité avant de la passerelle. Des torrents de données binaires holographiques se déversaient en cascade devant elle, et elle les triait à l’aide des mécadendrites qui jaillissaient de ses épaules comme un nœud de serpents. « Cent minutes avant disponibilité du poste de mouillage qui nous a été alloué.

— Avec quelle marge d’erreur ? » demanda Émil Nader, le commandant en second du Renard qui, assis dans un harnais inertiel enveloppant à la gauche de Roboute, les maintenait dans leur corridor d’approche par d’habiles manœuvres des fusées de direction. Pavelka aurait pu les conduire à bon port grâce à une longe électromagnétique, mais Roboute aimait laisser un peu la bride sur le cou d’Émil tant qu’ils se trouvaient en haute atmosphère. Le Renard serait asservi à la trajectoire du Speranza pendant un certain temps dans le futur proche, et son arrogant commandant en second apprécierait sans doute ce temps de vol libre. Comme de nombreux natifs d’Espandor, il avait une nature sauvage qui le rendait assez peu enclin à se reposer sans réfléchir sur la machinerie.

— Clarification : aucune. Les cogitateurs du Speranza sont des calculateurs logiques martiens de première génération qui ne laissent aucune place à l’erreur.

— Ouaip, mais les pilotes qui sont devant nous ne sont pas du même tonneau, » fit remarquer Émil. « Prends en compte leur présence.

— Tous les vaisseaux devant nous sont asservis, comme nous devrons l’être avant de pénétrer l’enveloppe gravitationnelle du Speranza. Il n’y aura pas de marge d’erreur.

— Tu veux parier là-dessus ? » demanda Émil avec un sourire matois.

Une douce exhalaison de souffle chimique s’échappa de sous le capuchon rouge de Pavelka. Son exaspération arracha un sourire à Roboute, qui s’empressa de le dissimuler. Émil Nader ne ratait jamais une occasion de plaisanter sur l’infaillibilité revendiquée du Mechanicus et refusait tout automatisme tant qu’il restait une opportunité de contrôle humain.

— Je ne parie jamais, Monsieur Nader. Vous ne possédez rien que je puisse désirer et aucun de mes biens ne vous serait d’une quelconque utilité, à moins d’une modification importante de votre anatomie ventrale.

— Laissez tomber, Émil, » dit Roboute en voyant que Nader s’apprêtait à répondre à l’affirmation de Pavelka par quelque commentaire enflammé. « Concentrez-vous afin que nous arrivions à bon port en un seul morceau. Si nous dévions ne serait-ce que d’un kilomètre du chemin qui nous a été assigné, ça mettra un sacré foutoir dans le trafic orbital, pire que la fois où, au-dessus de Cadia, cet officier du Gathalamor avait descendu tout le monde sur la passerelle, vous vous souvenez ? »

Émil secoua la tête.

— J’évite de me le remémorer. Mais aussi, à quoi est-ce qu’ils pensaient en appelant leur vaisseau comme ça ? Ils auraient aussi bien pu l’appeler le Horus.

— Ne prononcez pas ce nom ! » siffla Adara Siavash, qui se prélassait dans le fauteuil de la station astropathique de Gideon Teivel en jouant avec un pistolet laser d’une main et un couteau papillon de l’autre. « Ça porte malheur ! »

Roboute n’était pas exactement certain de savoir quel rang ou quelle position Adara Siavash occupait sur le Renard. Il était monté à bord lors d’une mission de transport entre Joura et Lodan et n’était jamais reparti. Il était mortel avec une lame et pouvait tirer au fusil avec une précision qui lui aurait valu une médaille de tireur d’élite dans les forces auxiliaires de défense de Iax. Il avait sauvé la vie de Roboute lors de ce voyage en abattant un passager, lequel s’était avéré être un psyker illégal qui avait failli tuer tout le monde lorsqu’ils avaient effectué la transition warp. Malgré tout, Roboute ne pouvait s’empêcher de le voir comme un gamin tant il faisait preuve d’une innocence enfantine et d’un émerveillement permanent devant l’étrangeté de la galaxie.

Quelquefois, Roboute l’enviait presque.

— Le p’tit gars a raison, » dit-il en même temps qu’il sentait quelque chose de bizarre dans les systèmes du vaisseau. « Ne prononcez pas ce nom. »

Le commandant en second haussa les épaules, mais Roboute vit bien qu’Émil savait qu’il était allé trop loin.

L’équipage continuait à vaquer à ses occupations, et Roboute fit s’afficher le détail des opérations courantes du navire sur la surface interne de sa rétine. Une masse de câbles dont l’âme était en or sortait de la base de son cou pour rejoindre le trône de commandement sur lequel il était assis, lui fournissant en temps réel l’ensemble des informations relatives aux diverses stations actives de la passerelle. Trajectoires, vecteurs d’approche, consommation de carburant et vitesse défilèrent devant lui, ainsi que les identifiants noosphériques des centaines de vaisseaux en orbite.

Tout semblait aller au mieux, bien qu’un certain nombre de systèmes moteurs fussent plus proches de leurs limites de charge qu’il ne l’aurait voulu. Roboute ouvrit une fréquence vox vers la salle des machines, presque deux kilomètres en dessous de lui.

« Kayrn, est-ce que vous voyez la même chose que moi concernant la pression des liquides de refroidissement des moteurs ?

— Évidemment que je le vois, » répondit la voix de Kayrn Sylkwood, technomancienne du Renard. « Je fais six cent quatre vérifications système par minute. Je connais mieux ces moteurs que vous ne le pourrez jamais. »

Émil se pencha vers lui et murmura :

— Il a fallu que vous posiez la question. Il faut toujours que vous lui posiez la question. »

Kayrn Sylkwood était une ancienne de la Garde, une technomancienne vétéran des campagnes de Cadia. Elle avait été congédiée du régiment après avoir pris une balle de trop dans la tête sur Nemesis Tessera durant les derniers spasmes de l’invasion en provenance de l’œil de la Terreur. Vu qu’elle ne remplissait plus les conditions physiques minimum de la Garde et qu’elle avait perdu trois des chars dont elle avait la responsabilité, le Mechanicus n’en avait pas voulu non plus, mais Roboute avait su détecter ses talents hors du commun pour tirer le meilleur de moteurs qui avaient besoin d’un peu de sympathie ou d’un bon coup de pied au cul.

— Gardez juste un œil dessus, » dit-il. Il coupa la liaison avant que Sylkwood ne puisse reprendre ses récriminations.

Malgré quelques soucis récurrents avec les moteurs, le Renard était un vaisseau tel que Roboute n’en avait jamais vu. Il était rapide, maniable (autant qu’un navire long de trois kilomètres pouvait l’être), et pouvait transporter des cargaisons suffisamment importantes pour tirer bénéfice de trajets entre systèmes locaux. Il était même capable de missions entre secteurs, mais Roboute n’aimait pas trop tirer sur la ficelle. Son vaisseau ne l’avait jamais laissé tomber en quinze ans de commandement, et un tel exploit se méritait.

— Un vaisseau-citerne de prométhéum est en approche derrière et en dessous de nous, » observa Émil. « Il arrive un peu vite à mon goût et sur une trajectoire elliptique.

— Sûrement un des technomanciens des docks planétaires qui sent la menace du fouet de ses maîtres s’il ne rattrape pas son retard dans ses livraisons orbitales, » répondit Roboute. « À quelle distance est-il ?

— Deux mille kilomètres, mais son apogée le placera à mille cinq cent si nous ne faisons rien.

— Non. Deux mille, mille cinq cents, quelle importance ? S’il remonte, tout ce que nous verrons, ce sera un grand éclair avant d’être incinéré. Économisez le carburant et restez sur notre trajectoire. »

Roboute ne craignait pas le danger d’une collision – les bâtiments les plus proches les uns des autres étaient séparés par des centaines de kilomètres –, non, ce qui inquiétait les maîtres de vaisseau de toute flotte, c’était la menace de devoir retarder le calendrier de leur départ. Et Roboute n’avait aucune intention d’aggraver les choses en arrivant en retard à son premier face à face avec Lexell Kotov.

L’archimagos avait clairement fait comprendre qu’une telle violation du protocole ne serait pas tolérée.

De toutes les éclatantes lueurs qui zébraient le ciel, la plus brillante et la plus importante apparut alors devant eux comme Émil effectuait les dernières manœuvres d’approche.

Même Roboute devait admettre que ce vaisseau l’impressionnait grandement. Il avait parcouru de long en large plus d’un secteur, mais il n’avait jamais vu quoi que ce soit capable d’égaler une telle splendeur et une telle taille.

« Adara. Descends et informe le magos Tychon que nous ne tarderons plus à aborder le Speranza. »

Le bar des dockers n’avait pas de nom ; personne n’avait jamais pensé à lui en donner un. Mais tout le monde sur le port le connaissait : des conteneurs soudés ensemble, munis d’un réseau électrique et d’une plomberie plus que sommaires. Personne ne savait très clairement qui en était le patron, mais un flot constant de dockers épuisés et mécontents occupait sans discontinuer ses salles métalliques et sonores.

— C’est ici que vous venez boire un coup après le service ? » demanda Ismaël, dont le ton traînant ne laissait aucun doute à Abrehem et Coyne sur ce qu’il pensait de ce troquet. « Pas étonnant que vous soyez toujours en retard sur votre planning. »

Abrehem regrettait déjà d’avoir accepté l’offre du superviseur de payer un coup aux opérateurs des grues, mais il était trop tard pour reculer désormais. Ils avaient rempli leur quota, pour la première fois depuis des semaines, et Ismaël avait proposé de les abreuver dans un rare moment de générosité.

— Ouaip, » dit Abrehem, « c’est pas grand-chose, mais on aime bien.

— Pouah, ça pue, » rétorqua Ismaël avec une grimace de dégoût.

Le superviseur de chargement était déjà fin saoul. L’alcool de contrebande qu’on leur avait servi dans les premiers bars qu’ils avaient visités l’avait quasiment assommé. Ismaël ne buvait pas souvent, et ça se voyait dans son attitude agressive et les blagues cruelles qu’il se permettait aux dépens d’hommes qui n’osaient pas lui répondre.

La foule du soir avait déjà envahi les bancs du bar, et la puanteur âcre d’huile de moteur, de carburant, de sueur et de désespoir irritait le fond de la gorge. Abrehem connaissait bien cette odeur, car c’était également la sienne.

Des têtes se tournèrent pour les dévisager comme Ismaël se frayait un chemin au milieu des dockers pour atteindre le bar, quelques planches jetées sur des tréteaux, sur lesquels trônaient deux tonneaux qui avaient été autrefois les réservoirs de prométhéum d’un Hellhound. Certains prétendaient pouvoir discerner au goût dans quel type de réservoir la gnôle avait été distillée, que chaque sorte donnait des parfums différents, mais que quelqu’un soit encore capable de sentir un goût quelconque après quelques gorgées restait un mystère pour Abrehem.

Coyne lui prit le bras tandis qu’ils avançaient à la suite d’Ismaël.

— Par les couilles de Thor, tu n’aurais pas dû accepter son invitation à boire un coup, » murmura son collègue.

Abrehem le savait très bien, mais il essaya de faire bonne figure.

— Allez, c’est pas un mauvais boss.

— Non, c’est vrai, j’ai déjà eu pire, c’est certain, mais il y a des lignes à ne pas franchir.

— Et se bourrer la gueule au tord-boyaux avec un gars qui peut te faire virer de ton poste est de celle-là, je sais.

— On aura de la chance s’il s’en sort sans se faire casser la gueule, ce soir. Et quand il se réveillera avec la tronche défoncée, c’est à nous qu’il le reprochera. Je peux pas me permettre de me faire virer, Abrehem. J’ai une femme et trois petiots à nourrir.

— Je sais, » dit Abrehem que la propension de Coyne à se lamenter sur ses propres problèmes sans jamais considérer ceux des autres agaçait. Abrehem aussi avait une femme, même s’ils n’étaient plus ensemble désormais. Leurs deux enfants étaient morts de la rouille du poumon avant d’atteindre leur cinquième année, et cette perte les avait brisés sans espoir de guérison. Les exhalaisons toxiques des raffineries rampantes du Mechanicus couvraient en permanence les zones d’habitations qui entouraient les docks de la Marine et les jeunes étaient particulièrement sensibles à l’atmosphère corrosive.

— Allez, » dit Coyne. « Essayons de mettre un terme à tout ça pendant que nous avons encore un boulot.

— On boit un coup et on y va, » promit Abrehem en se frayant un passage au milieu des ivrognes renfrognés pour atteindre le bar. Il pouvait déjà percevoir la voix nasale d’Ismaël par-dessus le brouhaha tumultueux de conversations moroses. Abrehem connaissait la plupart des visages présents, des collègues qui se tuaient au travail sans discontinuer pour assurer l’approvisionnement d’un monde de recrutement en pleine ébullition.

L’activité ne manquait déjà pas en temps normal, mais avec cette flotte du Mechanicus à l’ancre en orbite qu’il fallait fournir en provisions pour un temps indéterminé, les docks et ceux qui y travaillaient étaient à la limite de la rupture. Certes, il y avait eu des accidents et des morts dont les raisons pouvaient sans doute être reliées à la consommation excessive de tord-boyaux distillé dans des réservoirs de carburant de récupération, mais les vies de quelques dockers alcooliques n’étaient pas grand-chose si on considérait la situation dans son ensemble.

Des centaines de navettes faisaient tous les jours d’incessants allers-retours depuis les plates-formes de chargement, ployant sous le poids des armes, des munitions, de la nourriture, du carburant, des uniformes de rechange, des pièces de machines, des fournitures chirurgicales et des millions de litres de fluides destinés à la lubrification, à la boisson, aux onctions et allez savoir quoi d’autre encore. C’était un boulot difficile, dangereux, mais c’était du boulot, et aucun homme de Joura ne pouvait se permettre de se passer d’une source régulière de crédits.

Abrehem atteignit le bar et y trouva Ismaël en train de se disputer bruyamment avec le barman au crâne rasé qui s’occupait des tonneaux. Vu la présence toute proche de la masse génétiquement modifiée et partiellement augmentique d’un ogryn, ce n’était pas exactement le moment de chercher la bagarre. Abrehem avait déjà vu la créature arracher la tête d’un homme d’une simple torsion du poignet, et il savait qu’elle n’était pas au-dessus d’un peu de violence gratuite lorsque son minuscule cerveau était embrumé par du mauvais alcool. Les filtres intégrés dans ses yeux décodèrent les identicodes gravés sur les augmentiques du crâne et des bras de l’ogryn.

Des contrefaçons de cinquième génération. Rustiques et pas chères, mais efficaces.

— Vous avez goûté ça ? » demanda Ismaël. « Ce satané imbécile a essayé de m’empoisonner !

— C’est un mélange spécial, » dit Abrehem en prenant le verre que lui tendait le barman et en lui glissant quelques crédits supplémentaires par-dessus le comptoir. « Faut juste le temps de s’y habituer, c’est tout. »

Le barman le regarda fixement et fit un signe de tête en direction de la sortie. Abrehem comprit et saisit les trois verres pendant que Coyne tirait Ismaël le plus loin possible de l’irascible ogryn. Une fois sûr que son superviseur ne pouvait plus l’entendre, Abrehem se pencha par-dessus le comptoir et dit : « On vide ça et on y va. On veut pas d’ennui. »

Le barman grogna, et Abrehem suivit Coyne et Ismaël jusqu’au coin du conteneur le plus éloigné de tous les autres clients. Cette partie du bar était quasiment vide, car elle était la plus proche des latrines. La puanteur d’urine et d’excréments était âcre, mais guère plus que les relents caustiques de leur boisson.

— Par les tripes de l’Empereur, » jura Ismaël, « qu’est-ce que ça schlingue ici !

— Ouaip, mais au moins, on est assis, » dit Coyne. « Et après une journée de labeur aux docks, c’est tout ce qui compte, pas vrai ?

— Sûr, » renchérit Abrehem, « quand on arrive à nos âges, un siège, c’est important.

— Je passe mes journées assis dans une cabine de contrôle, » fit remarquer Ismaël.

— Toi, oui, mais pas nous, » dit Coyne sans parvenir à empêcher son ressentiment de percer dans sa voix.

Fort heureusement, Ismaël était bien trop saoul pour s’en rendre compte. Abrehem lança à Coyne un regard noir d’avertissement.

— Allez, on s’enfile ça et on se barre d’ici, » dit Abrehem. Mais Ismaël ne l’écoutait pas. Abrehem suivit son regard et soupira en apercevant une tête connue penchée sur une bouteille de gnôle aux trois quarts vide.

— C’est lui ? » demanda Ismaël.

— Oui, c’est lui, » admit Abrehem en posant une main sur le bras d’Ismaël. « Fous-lui la paix, ça n’en vaut pas la peine. Fais-moi confiance.

— Non, », répondit l’autre en rejetant sa main avec un sourire hideux. « Je veux voir à quoi ressemble un véritable héros.

— C’est pas un héros, c’est un ivrogne, un menteur, et un bon bleu de travail de gâché. »

Mais Ismaël ne l’écoutait plus, et Abrehem fit un signe de tête à Coyne comme leur superviseur se dirigeait vers la table de l’homme. Il vit l’ogryn saisir une barre de fer aussi longue que la jambe d’un homme et commencer à avancer au milieu de la foule, fendant les attroupements comme un planétoïde doté de son propre champ de gravité. Quelques-uns des clients les plus sobres, sentant l’imminence de problèmes, se dirigèrent vers la sortie. Abrehem aurait bien aimé pouvoir les suivre.

Il jura et s’installa à côté d’Ismaël qui venait de se planter sur un tabouret à la table de l’ivrogne.

— C’est vous, » dit-il, mais l’homme l’ignora.

Abrehem étudia le visage du buveur solitaire. Marqué par la fatigue et vieilli avant l’âge – un réseau de capillaires éclatés sur ses joues et son nez rubiconds évoquait toute une vie passée à tutoyer la bouteille –, il possédait malgré tout une certaine fermeté qui rappela à Abrehem que cet homme avait autrefois été un soldat de la Garde.

Un mauvais soldat, s’il fallait en croire les histoires, mais un soldat tout de même.

— J’ai dit “c’est vous”, non ? » insista Ismaël.

— Laissez-moi, » dit l’homme. Abrehem décela de la tristesse dans sa voix. « S’il vous plaît.

— Je sais que c’est vous, » reprit Ismaël en se penchant sur la table. « Je vous ai vu à votre poste de travail la semaine dernière, et j’ai entendu tout ce que les gens disent de vous.

— Alors, vous n’avez pas besoin que je vous le répète, » répondit l’homme. Abrehem s’aperçut alors que l’homme n’était absolument pas saoul.

La bouteille devant lui était vieille et le verre qu’il avait en main était plein.

— Je veux vous entendre le dire, » dit Ismaël d’un ton acerbe.

— Pour quoi faire ? J’ai raconté ça des fois et des fois, et personne ne m’a jamais cru.

— Allez, héros, raconte-moi comment tu as tué le Iron Warrior. Tu lui as soufflé ton haleine à la gueule et il est tombé raide mort ?

— S’il vous plaît, » reprit l’homme dont la voix avait maintenant une nuance d’acier. « Je vous ai gentiment demandé de me laisser tranquille.

— Non, pas avant que tu m’aies raconté comment tu as attaqué une armée entière de space marines renégats, » cracha Ismaël en tendant la main vers la bouteille de l’homme.

Celui-ci l’écarta d’un revers, et avant que quiconque ait pu faire quoi que ce soit pour l’en empêcher, il appuyait la lame d’un couteau contre la gorge du superviseur. Elle luisait faiblement dans la lumière tamisée. Abrehem scanna le numéro de série sur la lame : 250371, modèle de la Garde, acier au carbone si affûté qu’il pouvait couper plus profondément qu’un découpeur-fuseur dans de bonnes mains.

L’ogryn atteignit leur table et abattit la barre de fer, ce qui fit voler leurs verres dans tous les sens. Des débris de verre et des éclats de bois furent projetés dans les airs. Abrehem tomba en arrière, sur le sol de tôle où la puanteur était encore plus forte. Il roula sur lui-même comme l’ogryn s’approchait de l’endroit où Ismaël était coincé contre le mur par l’homme au poignard.

— Pose couteau. Pose mec, » dit l’ogryn dont l’élocution hésitante rappelait celle d’un enfant.

L’homme fit comme s’il ne l’avait pas entendu et continua à presser la lame contre la gorge d’Ismaël avec suffisamment de force pour qu’une fine ligne de sang apparaisse.

— Je te tuerais si seulement je croyais que ça pouvait empêcher les gens de me poser encore et toujours la même foutue question. Ou peut-être que je vais te tuer juste parce que j’ai eu une journée de merde.

— Pose couteau. Pose, mec, » répéta l’ogryn.

Avant que l’homme n’ait pu obéir, les portes métalliques du bar s’ouvrirent à la volée et un chœur de voix amplifiées explosa à l’intérieur. Les faisceaux de lampes au sodium éclairèrent violemment l’intérieur par les ouvertures, et de sa position stratégique, prostré par terre, Abrehem distingua des gyrophares montés sur les toits de véhicules énormes. Des silhouettes en armures noires pénétrèrent dans le bar, jetant les clients au sol à grands coups de matraques étourdissantes et de crosses de fusils antiémeute. Des chiens à la peau de fer, tenus en laisse par des chaînes, aboyaient leur colère de leurs voix augmentiques, babines retroussées sur des crocs d’acier poli. Leurs yeux rouges furieux étaient fixés sur les clients du bar.

— Les intercepteurs ! » cria Coyne tout en s’éloignant en rampant de la table retournée. Abrehem se remit péniblement debout, soudainement dégrisé par la vision de l’équipe de maintien de l’ordre qui tirait des hommes par le col jusqu’aux véhicules de confinement dont les moteurs tournaient au ralenti. L’homme au poignard s’éloigna d’Ismaël, et celui-ci bondit vers l’issue la plus proche en sanglotant de peur et de confusion.

Le bar était sens dessus dessous. Des sirènes assourdissantes braillaient et des faisceaux de lumière stroboscopique aveuglante illuminaient la salle, toutes choses destinées à désorienter et bloquer les contrevenants. Les disjoncteurs oculaires d’Abrehem le protégeaient en grande partie des gyrophares, mais les trompes restaient assourdissantes. Des hommes vêtus de cuir noir et d’armures carapaces, leurs casques de bronze dissimulant leurs visages, ratissaient le bar comme des soldats effectuant le nettoyage d’une salle. Abrehem vit Ismaël se faire toucher dans le dos par un projectile antiémeute non létal. Il fut projeté contre la paroi de métal par la force de l’impact. Il s’effondra au sol, inconscient, et deux des cybermolosses grondants tirèrent le corps inerte du superviseur à l’extérieur.

Une main saisit soudain l’épaule d’Abrehem.

« Nous devons sortir d’ici ! » hurla Coyne.

Abrehem chercha un moyen de s’échapper. Les intercepteurs et leurs molosses couvraient toutes les sorties, du moins toutes celles qui sautaient aux yeux. Il devait bien y en avoir une ou deux dont ils ne connaissaient pas l’existence.

— Par là, » dit l’homme au poignard. « Si vous ne voulez pas vous faire prendre, suivez-moi. »

L’homme partit en courant, mais l’ogryn le saisit par le col tout en continuant de regarder d’un air idiot la tactique d’arrestation méthodique des intercepteurs. Des projectiles en caoutchouc frappaient la créature, mais elle semblait à peine les sentir, et Abrehem se glissa derrière elle tout en essayant de comprendre ce qui se passait et pourquoi ces hommes lui tiraient dessus.

L’homme au couteau se débattait dans la poigne de l’ogryn, mais il était aussi impuissant qu’un enfant contre sa force.

« Laisse-moi partir, bon sang ! » cria l’homme.

— Oublie-le, » dit Coyne. « Il y a une sortie de secours derrière les latrines. »

Abrehem acquiesça et dépassa l’ogryn étourdi alors qu’une grêle de projectiles antiémeute venait s’écraser contre la paroi du conteneur à hauteur de sa tête. Au vu de la déformation de la tôle qui constituait le mur, il se dit que ces balles molles ne l’étaient pas tant que ça.

Coyne poussa la porte branlante des latrines et vola aussitôt en arrière quand une matraque étourdissante le frappa sur le côté de la tête. Il tomba sur le sol, assommé. Abrehem s’arrêta en dérapant et tenta de rebrousser chemin. Une matraque crépitante visa sa tête, mais il l’évita et repartit dans la direction d’où il venait. Il entendit le toussotement métallique d’un fusil à pompe, et la douleur explosa dans le creux de ses reins comme ses jambes se dérobaient sous lui. Il retomba au sol, secoué de spasmes douloureux qui parcouraient sa colonne vertébrale.

Des mains gantées de mailles le remirent debout, et il fut traîné à travers les débris de ce qui avait été un bar dont l’ex-clientèle suppliait, se disputait ou négociait avec les intercepteurs. Abrehem essaya bien de lutter, mais il était solidement tenu. Une fois que les intercepteurs vous avaient chopé, c’était fini, vous vous retrouviez en servitude pour le reste de votre vie à bord d’un vaisseau spatial, mais cela ne l’empêcha pas de supplier qu’on lui rende sa liberté.

— S’il vous plaît. Vous ne pouvez pas… j’ai… des permis. Je travaille ! J’ai une femme ! »

Il cligna des yeux pour chasser des interférences statiques tandis qu’ils le traînaient dehors. Les hurlements discordants des sirènes le rendaient malade et les aboiements incessants des cybermolosses le faisaient grincer des dents. Les intercepteurs le laissèrent tomber devant les portes grandes ouvertes du panier à salade, et d’autres mains le saisirent pour le remettre debout. Ses jambes étaient encore faibles, mais il réussit à se tenir droit pendant qu’on lui appliquait devant les yeux un bio-optique cliquetant qui surchargea ses filtres oculaires.

— Des prothèses exosomatiques, » dit une voix dont la surprise était perceptible malgré la grille-vox qui l’étouffait.

— De troisième génération, » dit une autre. « On va pouvoir en extraire une bio-identité complète et un historique de service.

— Je l’ai. Technicien de chargement Abrehem Locke, assigné à la plate-forme de grue Savickas.

— Un techchargeur avec des augmentiques de troisième génération ? Ça doit être du marché noir.

— Ou bien il les a volés.

— Je ne les ai pas volés, » haleta Abrehem comme ses implants se recalibraient. Trois hommes en armures noires luisantes se tenaient devant lui. Deux le maintenaient debout. Le troisième consultait une tablette de données. « Ils étaient à mon père.

— Il était asservi ? » demanda une quatrième voix que l’amplification vox faisait sonner terriblement mécanique.

Abrehem se tourna et découvrit un magos de l’Adeptus Mechanicus engoncé dans les replis de sa robe à capuchon rouge, laquelle ne laissait apparaître dans l’ombre que les trois points rouges de son implant optique. Une étole noir et or, aux bords découpés en dents d’engrenage, et brodée d’une myriade de nombres entremêlés, pendait autour de son cou, et un lourd paquetage énergétique était fixé sur son dos. Un souffle d’air glacé jaillissait de ses évents comme une respiration, déposant une patine de givre sur l’armure de l’intercepteur le plus proche.

— Oui, au magos Xurgis du 734e Échelon des Manufactures de Joura.

— Alors, tu pourras peut-être t’avérer utile. Emmenez-le, et n’abîmez pas ses optiques, » dit le magos en se détournant. Il descendit la colonne pitoyable d’hommes et de femmes arrêtés en flottant sur un coussin miroitant de champs de répulsion.

— Non ! S’il vous plaît, pas ça ! » cria Abrehem, mais les hommes qui le tenaient n’avaient cure de ses suppliques. Un serviteur, à la musculature hypertrophiée assistée par des vérins pneumatiques, le souleva jusque dans les entrailles du véhicule d’acier, où au moins une trentaine d’autres hommes, à divers niveaux de confusion, avaient été menottés. Abrehem aperçut Coyne et Ismaël, ligotés comme des animaux destinés à l’abattoir. L’ogryn était assis, dos à la paroi intérieure du compartiment de confinement, un sourire déconcerté sur le visage, comme si tout cela n’avait été qu’une distraction dans sa routine habituelle et non pas un moment d’horreur qui allait changer sa vie pour toujours.

« Non ! » hurla-t-il lorsque les portes claquèrent derrière lui, les abandonnant dans une pénombre vaguement éclairée de lueurs rouges.

Abrehem se mit à pleurer quand il sentit le moteur rugir, et que l’imposant véhicule s’ébranla. Il donna des coups de pieds contre les portes, manquant se briser les os en heurtant sans discontinuer son talon contre les épais battants d’acier.

— Ça t’apportera rien de bon, » dit une voix derrière lui.

Abrehem se retourna, furieux, et découvrit l’homme qui avait menacé Ismaël de son poignard. Il avait été désarmé, et ses mains étaient liées devant lui par des menottes de plastek. Tout comme l’ogryn, il était d’un calme anormal, et Abrehem le haït pour cela.

— Où est-ce qu’ils nous emmènent ? » demanda-t-il.

— À ton avis ? Aux plates-formes d’embarquement. On s’est fait intercepter et on se retrouve en route pour les entrailles d’un vaisseau stellaire où on nous fera pelleter du carburant, porter des caisses de munitions ou un autre boulot aussi merdique jusqu’à ce qu’on crève ou qu’on soit plus bon à rien.

— Tu n’as pas l’air de le prendre si mal que ça. »

L’homme haussa les épaules.

— Il faut croire que c’est mon lot dans la vie que de ramasser toutes les merdes qui traînent. Je crois que l’Empereur a un sens de l’humour assez tordu dès qu’il s’agit de ma vie. Il m’inflige les pires expériences qu’un homme peut redouter, mais Il s’arrange pour que j’en sorte vivant. Et pour quoi ? Pour vivre une merde de plus ? Bon sang, j’aimerais bien qu’Il en termine avec moi une bonne fois pour toutes. »

Abrehem discerna l’ampleur de l’angoisse de l’homme et comme un écho de quelque chose de si terrible qu’il préférait ne pas avoir à y penser. Ça sonnait vrai.

— Ces choses que tu as racontées aux commandants régimentaires se sont réellement déroulées, n’est-ce pas ? »

L’homme acquiesça.

« Et toutes ces histoires sur Hydra Cordatus ? C’était vrai aussi ?

— Ouais, j’ai dit la vérité. Pour le bien que j’en ai retiré, » dit l’homme en tendant ses mains menottées à Abrehem. « Garde impérial Julius Hawke. Bienvenue dans la merde. »

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UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Les Prêtres de Mars Première version française publiée en France en 2014.
Les Seigneurs de Mars Première version française publiée en France en 2015.
Les Dieux de Mars Première version française publiée en France en 2015.
Cette édition est publiée en France en 2023par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Représentation par Games Workshop Limited, branche Irlandaise, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irlande.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Forges of Mars.
Traduit de l’Anglais par : Gilles Chassignol.
Illustration de couverture : Zhenjie Ni (Nico).
Ces traductions copyright © Games Workshop Limited 2023.

Les Forges de Mars © Copyright Games Workshop Limited 2023. Les Forges de Mars, Space Marine Conquests, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Novembre 2023

ISBN 13 : 978-1-80407-456-5

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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